SOMOS ASSIM:PENSAR PODE DOER,MAS NÃO CUSTA NADA E SE GANHA MUITO.
Frases de efeito? pode ser,e podemos usa-la para ampliar nosso texto,mas fora do contexto pode ser até uma arma perigosa.Mas,se somos inteligentes,podemos usufruir delas com bom humor e inteligência sabendo bem usa-las.o BOM É NAVEGAR POR ESSES PENSAMENTOS LIVRES,REFLEXIVOS, SÁBIOS, BEM HUMORADOS E ICONOCLASTAS.
A religião prestou ao amor um grande serviço, fazendo dele um pecado.
Anatole France
...........
Não há nada que conduza à verdade. Temos que navegar por mares sem roteiros para encontra-la.
J. Krisnamurti
......
Passei a vida tentando corrigir os erros que cometi na minha ânsia de acertar.
Clarice Lispector
.....
Os bons artistas copiam, os grandes artistas roubam.
Picasso
................
Nada se cria; tudo se copia.
Chacrinha
...
Os mentirosos não ganham senão uma coisa: é não serem acreditados mesmo quando dizem a verdade.
Esopo
...
Que ninguém se engane, só se consegue a simplicidade através de muito trabalho.
Clarice Lispector
...
Não é possível fazer um bom negócio com uma pessoa ruim.
Warren Buffet
...
No Brasil, quando o feriado é religioso, até ateu comemora.
Jô Soares
...
O poeta é uma mentira que sempre diz a verdade.
Jean Cocteau
...
Eu preferia ser vaiado por um bom verso a ser aplaudido por um verso ruim.
...(PARA MIM,EIS A FRASE CHAVE!),NO MUNDO ATUAL NUNCA HOUVE TANTO DESRESPEITO Á CRIANÇA:GUERRAS,FOME,EXPLORAÇAO SEXUAL,TRABALHO ESCRAVO INFATIL. Uso e abuso:criança não vota! Leis criadas,mas aindalentas para dar a elas verdadeira proteção.Pela educação mudaremos a vida do planeta e as relaçoes humans.PROGRESSO E EDUCAÇAO é IGUAL A LIBERDADE DE OPORTUNIDADES E DIREITOS CONSCIENTES.
Assim,vai o mundo louco , infeliz (se dizendo normal!!!);feliz é o que foge do esquemado sistema que nos quer idiotas , passivos e crueis mansos....(como diz a canção acima).
8888 .....beijocas.(incline o 8 e torna-se o símbolo do infinito,portanto,beijocas infinitas!)
Umanavalha afiada a cortar a alma ,um bisturi a querer vira-la pelo avesso.
Cada poema é um revelar não se revelando,é uma ponte cruzando mares de almas nadando pra não se afogarem.
São terras vastas esperandopelo fruto que ainda vai virar árvore.
Meu poema nunca sei se já é nascido ou se já é morto.
Pouco me importa em que estado esteja.Eu os cultivo entre as mãos.
É minha loucura,meu alento,minha criança,meu anjo e demônio. É a Minha alma!
.YOUTUBE.BETÂNIA:doce mistério da vida e poema de F.Pessoa.
“a ninguém revelarei o meu segredo......”
VERÃO.
Amo o verão com suas chuvas rápidas e intensas,suas tempestades de raios,o bafo quente da terra,e os vapores suarentos.
Amo o verão das madrugadas mornas .
Amo o verão das manhãs ensolaradas ,das praias em multidão de formigueiro humano,
As barracas de lonas coloridas,do cheiro dos corpos lambuzados de óleos perfumados,
Dos botecos festivos de mulheres gordas e homens barrigudos a tomarem cervejas em roda.fala-se demais nessas rodas.Risos loucos e paqueras vazias a comer os corpos de desejos.Eles chupam as carnes dos caranguejos com avidez obscena.
Nas areias meninos lindos,ninfas belas,sereias e Vênus...
Amo o verão desse azul estalando de novo...das gaivotas tremendo no ar...dos pescadores velejando sonhos e dores..
O sol de um amarelo gema geme no asfalto.
Amo o verão que teima em queimar a rotina lavando os corpos semi-nus nas águas verdes e públicas do Atlântico Sul.
Fingimos assim democratizar a vida em sociedade e o verão,que nasce do calendário,seguecomo um dia inventado.
Amo o verão.
O sol estalando sobre as cabeças com um amarelo ovo...fritando as sombras no asfalto.
Amo o verão que me obriga a camuflar a minha irritante saudade com óculos ryn-ban de lentes escuras.
Amo o verão pela cor dos meus óculos e alí,por de trás do vidro, guardo você nos meus olhos...
..............................
METRÔ
Quem são esses filhos do tempo?
Quem são esses sonâmbulos de sonhos e amores feitos ontem e interrompidos hoje?
Quem são esses.... de olhos cerrados e estastestas caídas sobre o peito desse dia nublado?
Quem são os martirizados do dia na gloria da sua vida espremida entre corpos sonâmbulos que de pé ou sentado se balançam patéticos sobre os trilhos do metrô?
Na estação seguinte,as portas são abertas, podem ser do céu ou do inferno,quem sabe? E os corpos sedentos se atiram a vida como mariposas para a luz mortal.
-lá vão eles..em bando!trotando a vida.
Ao pé da escada um cego toca um tango nostálgico.
Anjo ou demônio anunciando o quase juízo final?
O dia apenas começou.O que sabem do dia os sonâmbulos do metrô?
Que eu grite os desgostos! Que eu queime nos altares do ócio celestial.Que eu me faísque em diamantes e ouro lambuzada na luz da natureza,alí trago todos os itens da pureza e sujeira.Ser alegre e me revestir de sonora e crua gargalhada,Serei palhaço em perdidas piruetas existencial. Me acharei nas ruas perdidas do mar da eternidade.Lá o sol me queima e me invade como fogeuira santa.Minha alma entao,se quer eterna e irá cumprir a sua promessa louca apesar de reinar só na noite e de se queimar só no dia em chamas. Serei horda de vândalos e multidoes de anjos a seguir comuns impulsos.Voarei em mim...incerta de esperanças,mas certa das torturas em longas noites da vida que abrasa o meu ser e geme em cançoes aflitas seu amor,a sua ira,a sua sina de ser que espera a sua Eternidade num amanhã indecifrado.
sob inspiração de Rimbaund)
( Se gostarem,copiem,mas...dê a autoria e a fonte.)LIV.
Febril.Aproveito para descansar.Bomm nada fazer,de vez enquanto. Aí..deito e rolo nos filmes e na escrita.Bons filmes,má escrita(sofrível).Escrever é um descarrego tipo ma~e-de-santo;ou..uma overdose de qualquer coisa. Sei lá...meu corpo parece pequeno demais para o que sente,e a moa grande demais para o que escreve:palavras e sentimentos loucos.Nao poupo nem a ironia por mim,de mim ,em mim.Tudo no mundo é irônico!Nao zombo impunemente.Minhas palavras saem meio soco ,meio espada,meio rosa e espinho.Assim é e não mudarei nada .Se sai da alma!saiu.
Aì,a gente vai se queimando em palavras como se fosse lenha na fogueira.Queimam as palavras e lá me queimo. Um estado de visões embriagantes,mas...o mundo é só meu.Penso o meu pensamento e mesmo que queira dividi-lo...ele é so meu na sua dimensão absoluta,incapaz de outros saberem bem traduzir,tudo fica sendo apenas suposições.Minhas palavras tem um mundo seu,empresto a elas a minha alma. Sentir o que sinto, ver o que vejo. Como irão traduzir-me sem medos? Então...eis as palavras tortas,capengas,lutando como um gago com as palavras,um manco com a perna curta,um cardíaco com seu coração mambembe,o mendigo com seus trapos....
2 doses de uísque com poemas.(2)
SONHO DE UMA NOITE DE VERÃO.
Os sonhos são feito cavalos selvagens que me atropelam na cama,
O que sonho? Almas estranhas em visItas loucas..me possuem.
A batalha travada é combate de guerreiros troianos.
Os sonhos são feitos cavalos selvgens que me atropelm na cama.
Patas velozes me esmagam na grama. Corpo imenso, ,pesado,treme de ardor selvagem.Sou cavalo , cavaleiro...amazona!
Sou o sonho nu.Ninfas bailam ingênuas a minha frente,sou deusas lésbicas tontas a dançar nua para suas amantes.
Sou deuses dionisíacos,a atrair donzelase mancebos alegres.
Os sonhos são feitos cavalos selvgens que me atropelam sobre a cama.
Não duvidem disso!
............................
Mon Petit...
Danço para a lua como a louca da rua onde todos temem e insultam.
Como contar as historias das noites de sabatt onde bruxas alegres
Me contam o proibido?
Meu pequeno de ingênuas estórias a contar dos brilhos das estrelas
SE nem sabes dos brilhos de tuas unhas que se espelha para a lua?Eis o teu mistério e disso nem sabes!
Já dançaste b~ebado sob o luar? conversaste com fantasams doidos? Fizeste confissões aos vampiros? Ajoelhaste para Judas e choraste com ele a sua imensa culpa? Ou só o malhaste nos sábados de aleluia!?
Sabes de piedade?Compaixão? de Paixão?
Rolaste na grama em plena chuva.?Gritaste palavrões aos ouvidos santos e impuros?
Jogaste merda ao vento para sujar a hipocrisia e deixa-la impregnada do odor fétido dos hipócritas imundos a inundara cidade? Não?Ainda não!?
Cavaste a terra com tuas mãos para plantar a semente que mataa fome?
O teu pão e café da manhã sabes quem os plantoue que matando a tua fome muitos morrem dela?
Mon petit...
Tua alma burguesa sabe perdoaros tolos,os monstros,os miseráveis,os imorais?
Saberá perdoar a mim,essa desvairada que rasga a alma e deixa mostrar suas raízes torcidasnuma terra roxa de musgos,fungos ,estrumes e flores lindas?
Tua boa cama,teu lençois têmmarcas das mão fortes e famintas, de carpinteiros e tecelãs;assim como tua casa a maõ oprimida do pedreiro que mora em barracos mambembes. Sabes disso?
Mon petit...tua gaiola é de ouro,sabes disso?e o teu coração é de quê?!
O ridículo dos sonhos é pomposo na ilusão de explicar o impossível: uma dor nobre e limpa.Dor intelectual pode ser a pior dor e também a mais farsante das dores.
Lá fora os tambores tocam,pode ser uma parada gay,um carnaval de alegrias permitidas,pode ser um circo anunciando o espetáculo dos dias ilusórios.
Mon petit...
Perdoa-me,afinal hoje é dia de beber coca-cola,ir ao shopcenter,beber cerveja,namorar e de acreditar que a alam é boa,que a lua é linda,que os sonhos valem a pena.
Foto:La Fala... A artista russa, Gruznya Brown, observa com curiosidade uma peça fálica. Exposição a decorrer no Centro de Arte Contemporânea, Moscovo.
O QUE FAÇO COM ISSO?!...
“Noutro dia, em conversa ao almoço, ouvi sobre a arte contemporânea uma frase que não ouvia há muito tempo: “até eu fazia aquilo”. Apercebi-me, após três livros escritos com muito suor que é no verbo fazer que está a diferença. A arte não está nos museus e nas galerias, nas livrarias e nas salas de cinema e de concerto, não está nas paredes e nunca, nunca está acabada. A arte é um verbo, como o amor (já lá diziam os Massive Attack), é uma ação, é uma palavra de “fazer” e não de “estar”. Por isso é que nem toda a gente é artista. Pode ser-se artista por ter talento indizível, por se querer ganhar dinheiro, por se trabalhar sem dormir, por se ser psicologicamente instável, por intuição ou racionalidade puras, por raiva, por amor, por tristeza ou imensa alegria, mas nunca se pode ser artista parado. Um Artista é alguém que faz. É alguém que age sobre um motivo, seja ela a beleza ou o nojo, a morte ou uma lata de sopa de tomate. E ao fazer, mesmo que nunca fosse essa a sua intenção, interroga A si próprio, aos que o rodeiam ou ao passado, a toda a sociedade ou apenas a uma restrita plateia.
É claro que nem toda a arte nasce igual, porque por muito que quiséssemos, nem todos colocamos as mesmas perguntas da mesma maneira, com a mesma acuidade; uns serão recordados para sempre, outros cairão no esquecimento, alguns poderão ser redescobertos passados duzentos anos, a maior parte será apenas mais uma pincelada no espírito do tempo.”Texto de Isoares.
Ser uma pincelada no espírito do tempo,ainda assim vale a experiência do sentir e fazer a vida com ARTE. Não há obstáculos para a imaginação do espírito. Um dia,num escritório,arquivo,quarto,casa esquecida,baú,parede,será)serão)descobertos acervos esquecidos que vindo à luz serão resgatados como obras importantes de um espírito.Assim tem acontecidocom muitos(poetas,músicos,romancistas,cientistas>VIDAS que buscavam refletir sobre si e o mundo na grande viagem do pensamento do espírito humano.Sorte o sucesso?sim e naoa,tem sucesso de encomenda,comprado que não dura muito.Arte inspirada é para poucos ,que o digam:Van Gogh,Da Vinci(este não pode mostrar tudo que sabia!).Back,Mozart,F.Pessoa;Lima Barreto e...são muitos que só ao longo do tempo foram descobertos e amados.Portanto,amigos,se tens espírito artístico,pergunte antes se um espírito questionador,inventivo,criativo,revelador,se sim...fica calmo:produz a tua OBRA e deixa que o tempo te fará justiça.Serás eterno! Vale entaõa o TEMPO que se vive.Nossa descoberta de experimentr como um artista a VIDA. Acha pouco ser artista de nós msmos?
SEM CAIR DO SALTO ALTO!
2 DOSES DE UÍSQUE COM POESIA.(1)
PSIU!...
Olha,mil letras podem gerar algumas boas palavras
E mil palavras nada significar de bom.
Lavo a língua com sins e naos!
O canto do olho pisca de emoção por uma boa frase ou será apenas pelo cisco incômodo?
Psiu!..
Digo...ah..esquece...
O que digo é boa literatura ..ou não?!(o meu léxico é meio ilógico)
Fica assim pontinhos marotos,lagunas de expressões não preenchidas:frases obscuras ,proibidas...por quem?
Ora,maldigo a minha timidez!
Gostaria de ser mais..safada na língua.Nada que me corasse diante de uma palavra feia,escrota,maldita.Poesia bela pode ser feia,escrota ,maldita.?
Ou devo ser sempre comportada?Dizer o feio não é tornar a palavra feia!
Psiu! Falarei baixo ou...aos gritos?Tanto para dizer ..mas quem me dará ouvidos:
Os sem-vergonhas,malditos: Os Pessoas,Wildes,baudelaires,os PIVAS!?!
(ah! Mas não quero me fechar em guetos! Qualquer assunto murado é covardia da alma!).Falar é dar-se a chance do saber...
Psiu! Não gosto de estar tão comportada...minha poesia se mata ou a sintaxe se suicida!
Querem que eu morra?!!!!
......
OLHO
Gravo, grudo,curto,marco:faço.
A foto cristaliza o tempo.No instantedo ato onde não há remissão do pecado
De te-la feitoe expostocom ou sem consciência.O feito está feito, marca gravada da grandeza ou fraqueza,
É testemunha do ato.
O olho de vidro persegue,marca,grava condena ou absolve o ato.
Juiz implacável.O feito está feito na fria lente que fala mil línguas na imagem capturada.O fatovira foto.O ato ..noticia.
Revelação implacável:é o olho da câmara.(minha adorada LAIKA).
..............
(autorizo a cópia dos meus textos,desde que SE informe a autoria e a fonte). Afinal,texto é feito filho:pode ser feio,mas tem origem de nascença.LÍVIA.
Escrito por LIV às 12h51
Leia este blog no seu celular